elela

Romantismo

2006-01-11T02:54:00.000-02:00

Estou com uma poesia no Cortiça, site de contos, poemas e outra literatices mais capitaneado pelo Nix e pela Bruna. Para quem quiser ler, este é o endereço. Espero que todos curtam.

metapoética

2006-01-03T22:24:00.000-02:00

tem
po
tem
po
tem
po
tem
po
tem

po
em
t

viagem

2005-12-16T20:14:00.000-02:00

nada que não
seja

vivo
viu a
vulva

mico
move

(gelo
pára)

nada
nada
nadador

*******

bem, se eu nao surtar no meio do caminho, este blog só volta ao ar ano que vem. aos que continuam a le-lo (mesmo que de 25 em 25 dias), boas comemoracoes e aquele papo de praxe. eu escreveria algo mais decente, mas tenho de ir tomar um uísque 2010 anos. em 2006 to de volta.

25 dias

2005-12-01T02:01:00.000-02:00

Lembrou-se, em dado momento, de que sabia sorrir. Repousou então a caneta, jogou o papel no lixo, vestiu uma roupa qualquer e saiu de casa, sem direção. Porque a arte – todos bem sabem – a arte é dos infelizes.

receita de felicidade

2005-11-05T01:03:00.000-02:00

jogue-se do último
andar do maior
arranha-céu
da cidade

e espere
um milagre

wish upon a star

2005-11-02T02:05:00.000-02:00

alguém
que divida

a cama
a colcha
os sonhos

e um pedaço
de bolo,
se sobrar.

lírica

2005-10-29T18:33:00.000-02:00

há
uma clave de
fá
em meu peito

que até chegar em
sol
desafina
o sujeito

pequenos pensamentos do dia

2005-10-28T13:04:00.000-02:00

se o referendo do não ganhou de lavada pelo motivo mais absurdo, conservador e reacionário do mundo - a liberdade individual de portar armas, isto é, a liberdade individual de matar alguém - por que não utilizar este mesmo pensamento para um fim muito mais útil e inofensivo: a liberdade individual de consumir drogas? afinal, se nos permitem sair por aí atirando nas pessoas - ou se pelo menos nos dão essa possibilidade - permitir que consumamos qualquer espécie de droga no conforto individual de nossos lares não parece algo tão absurdo. ah, e para os que votaram não para a probição de armas com o argumento de que aumentaria o tráfico, pensem bem, nós acabaríamos com um tráfico inteiro! acho que às vezes más votações podem trazer bons resultados. se bem que...não, não podem.

***********

crash, de paul haggis, chegou aos cinemas e o bonequinho do globo - como esperado - dá cotação máxima. não duvido nada que chegue ao oscar, estando entre os cinco tanto em roteiro como em direção. no imdb, é o 56º melhor filme de todos os tempos. certas horas eu me pergunto: "por que não resolvi fazer faculdade de engenharia?"

por sinal, há crítica minha do filme no planosergioleone. é só ir com o cursor do mouse tudo pra baixo. divirtam-se.

***********

espero, inerte, a hora em que meu mundo se limite a uma cadeira e um computador. já não compro discos e estou a um passo de deixar de alugar dvds. não que eu ache isso legal, apenas sei que é um caminho irreversível. um hd espaçoso e uma máquina potente: não há droga mais poderosa inventada pelo homem.

será que existe algum grupo de auto-ajuda estilo neo-nerds anônimos? bom dia, meu nome é leonardo levis e eu não consumo computador há quinze dias. clapclapclap. ontem, inclusive, andei de bicicleta e fui à praia! clapclapclap. e a orientadora, vendo minha cor, me olha com a cara emburrada de eu sei que você está mentindo. bem, se tiver, tô dentro.

mas desde que seja por msn...

escrito ao som de the fiery furnaces - blueberry boat

a outra

2005-10-25T14:08:00.000-02:00

depois de mais uma madrugada insone, triste, sozinha; de passar pelos canais de televisão esperando que algum trouxesse qualquer espécie de remédio; de sentir o corpo se afogando, sem volta, na cama, no chão, na parede, o corpo se afogando e desaparecendo pelo quarto inteiro; de pensar em cortar os pulsos, tomar remédios, se tacar pela janela; de começar a escrever uma carta de adeus, dessa vez definitiva, diferente de ontem, ou anteontem, ou das milhões de outras cartas; depois de socar o próprio peito algumas vezes esperando que batesse mais forte, ou mais devagar, ou mesmo parasse de bater – mas que não batesse mais por ela, por favor – ele decidiu. não bateria.

quando, nos dias, e meses, seguintes, a encontrava, virava os olhos, se escondia. quando ela vinha lhe cumprimentar, balbuciava algo de incompreensível, e fugia. quando rolava – às vezes rolava – de reconhecerem-se em algum bar, sentava no canto oposto das mesas, e sofria. e de sofrer muito, sofrer incomensuravelmente, sofrer simplesmente – que a palavra sofrer já basta -, de sofrer foi vivendo. até que, em uma manhã de chuva, manhã como todas as outras manhãs o são, ele acordou sorridente. e, então, ao se encontrarem, ele disse oi, ela disse oi, ele disse tenho que ir, e foi.

antes de chegar em casa, com a alma, e a cabeça, e o corpo descansados, com a vida em ordem e as coisas no lugar, decidiu tomar uma cerveja, sozinho, enfim sozinho, para comemorar. foi quando viu uma outra, qualquer outra, outra outra, uma nova outra passar.

na matinê

2005-10-19T17:37:00.000-02:00

são dois ombros

um nu
outro

outro
num

são
(antes de tudo)

dois ombros

before de beginning
do mundo

dois ombros

(e depois de tudo)
duas almas

não,
tira,

dois ombros mesmo

porque de apenas
dois ombros

simplesmente
dois ombros

tão somente
dois ombros

se faz poesia

o mundo

2005-10-18T00:41:00.000-02:00

ele, então, percebeu. não era por ela que sofria. sofria, sim, e muito. mas não por ela. sofria porque não entendia. se ele gostava dela, naturalmente, ela deveria gostar dele. esse era o caminho lógico, o caminho prático, o caminho simples. e então ele sofria. não porque ela não gostava dele, mas porque deveria gostar. sofria porque simplesmente não havia sentido algum. porque ela não gostar dele representava toda a tragédia que é o mundo. as dores de todos os seres humanos, a miséria moral do planeta inteiro. ele sofria porque ela não gostar dele significa que não havia mais conserto. mas não sofria por ela. ela não merecia seu sofrimento. isso ele sabia. mas ele sofria. sofria porque o mundo é um lugar extremamente cruel, sofria por não haver solução, sofria porque a fé já não mais cabia. e então ele sofria. um dia ele perguntou “por quê?”. ela não soube responder.

destino

2005-10-15T14:00:00.000-03:00

Ele se chamava Arnaldo Moura. Ela, Julia Conceição. Os dois, surpreendentemente, nunca se conheceram.

encontro

2005-10-10T20:21:00.000-03:00

assim os dois iam, sendo, ele gostando dela, ela sabendo disso, eles vivendo em paz, ou quase, ou não, ele sofrendo um pouco, ela sofrendo um pouco, não por ele, por outra coisa, que ele não sabia mesmo. e assim os dois iam, ou ficavam parados, porque às vezes ir ou ficar parado é a mesma coisa, às vezes a felicidade não chega de qualquer forma, e então os dois conversavam sobre a vida, sobre o tempo, sobre nada mesmo, os dois conversavam porque queriam no fundo ser felizes, ele com ela, ela com o mundo e, no fundo, os dois não eram, mas ele não falava isso pra ela, ela não falava isso pra ele, e os dois conversavam, mesmo assim. até que ele, meio olhando para os lados, meio roendo as unhas, meio com a mão no bolso, chamou ela pruma cerveja, ou um café, porque café é mais íntimo do que cerveja, e ela, meio aflita, meio receosa, meio constrangida, pensou por que não?, e os dois foram tomar um café, ou uma cerveja, porque cerveja é mais sociável do que café. e assim os dois sentaram, meio sem-jeito, meio sem palavras, meio sem assunto, e pediram a primeira garrafa, a segunda, ele segurando o olhar, ela olhando pro nada, e a terceira, a quarta, ele olhando disfarçadamente, ela fingindo não perceber, e a quinta, a sexta, ele maliciosamente, ela maliciosamente, e a sétima, a oitava, ele a mão na perna dela, ela a mão no braço dele, e a nona, a décima e a conta, que o bar tinha que fechar. e então ele disse que esperaria o ônibus dela, e ela ficou feliz porque o ônibus demorava a passar, e os dois ficaram um pouco sem saber o que fazer porque passaram três ônibus dele e nenhum dela, e o ônibus não passava de jeito maneira, e então ela encostou sua mão no ombro dele, ele na cintura dela, e os dois se beijaram, e se beijaram, os dois se beijaram, quanto tempo ninguém sabe, um minuto, dois, dez, e então o ônibus passou e ele quis dizer fica fica espera vai não mas não disse, ele sabia que de nada adiantaria,e o ônibus parou e então ela deu um tchau e pegou a condução e ele ficou olhando ela ir embora para além de sua vista. na rua, com lágrimas nos olhos, ele pensou que sua alma se estilhaçara pela primeira vez. no ônibus, ela dormia tranqüilamente.

Festival do Rio

2005-09-23T13:28:00.000-03:00

Aviso rápido, nas próximas duas semanas estarei basicamente dedicado a isso aqui: www.planosergioleone.blogspot.com

Nos vemos no Festival.

o som

2005-09-21T02:48:00.000-03:00

e então você diz as mesmas palavras de sempre oi tudo bem como vai e aí? as palavras de ontem e de hoje e provavelmente de amanhã as mesmas palavras de sempre e então eu ouço de outra forma outra forma outra forma e então de sua boca não saem mais palavras não palavras saem sons outros sons novos sons que eu nunca escutei saem sons que ninguém nunca escutou e então sua face se ilumina e não é o sol batendo no rosto não são os sons os sons que ninguém nunca escutou e então eu começo a chorar e então eu começo a chorar e todo mundo pára para ver e você constrangida pára de falar e eu constrangido continuo a chorar eu continuo eu continuo eu não posso mais parar e eu choro sem parar e então você pergunta constrangida se disse algo de errado e então eu percebo que apesar dos sons os sons os novos sons que saem da sua boca e da sua face e do seu corpo inteiro você está distante e estará distante eternamente distante e sua face iluminada é o sol que bate no seu rosto mesmo e então num fiapo de voz eu digo não nunca nada de errado e então eu penso que, para você, são as mesmas palavras de sempre.

escrito ao som de Leonardo Cohen - The Songs of Leonard Cohen

MSN - I

2005-09-18T16:07:00.000-03:00

- tdo bem?
- tdo. e vc?
- ah, mais ou menos.
- pq?
- ah, a vida. o de sempre. vc sabe...
- pô, nem sei...diz ae...
- ...
- sou eu?
- naum, quer dizer, talvez, quer dizer, acho que eh sim.
- que bom, pensei que vc jah tivesse me esquecido.
- eh, eu tb.
...
- agora eu tenho que ir. bjs. outro dia a gente se fala.
- bjs.

Na noite

2005-09-12T01:29:00.000-03:00

e eu digo
eu te amo
assim sem-querer
meio quase
do nada

como quem fala
por engano
ou pede por
favor eu gostaria
de um copo
dágua

você surpresa
não sabe se
chora
bate a porta e
vai embora

ou se morre
de risada

na dúvida
simplesmente diz
eu não
e vai dormir

aliviada

Alguém quer um livro?

2005-09-06T22:04:00.000-03:00

Como eu não tenho nada pra postar hoje, resolvi avisar ao leitor saudadento que estou no Portal Litera l, como vencedor do Exercícios Urbanos de agosto. Meu conto O Telefonema - que, vocês, amigos atentos do blog, podem perceber que leram em primeira mão! - levou o prêmio de 300 reais em vale-livro. Isto é, nos próximos meses vocês irão me ver rodeado de obras, enfurnado em palavras, encharcado de páginas, com óculos consertado e peso na mente.

Mas, além de um aviso egocêntrico - e qual blog não é? -, esse post serve também como incentivo. Vamos ser francos, se eu ganhei, leitor desanimado e talentoso, você também pode ganhar! E isso não é falsa modéstia, é simples constatação. Esse concurso rola todo mês e não custa nada participar. Eu, por exemplo, perdi dez minutos de uma manhã insone. É muito pouco, não?

Portanto, mãos à obra, leitor preguiçoso. E, por falar em preguiça, amanhã tento atualizar essa joça para os poucos que ainda a visitam. Mas não garanto. A cama, o cinema e o fazer nada normalmente falam mais alto.

escrito ao som de Jefferson Airplane - Surrealistic Pillow

Pódiquéste

2005-09-02T16:32:00.000-03:00

Meu último plano criado para não se realizar constitui-se na feitura de um podcast. Podcast, para quem não sabe, é uma espécie de programa de rádio eletrônico que, para ganhar esse nome, tem que contar com alguns detalhezinhos insignificantes. (Insignificantes mesmo, muito diferente de dizer que chocolate branco é chocolate, leitor nerd e de mau paladar!).

A idéia é a seguinte... cada programa traria uma temática exclusiva: músicas para se ouvir no domingo à tarde; músicas com lalalas, papapas e similares; músicas para dançar sentado em frente ao computador; entre outras absurdas ou ordinárias. No meio, eu contaria curiosidades interessantes, faria críticas descabidas ou simplesmente não teria o que dizer. Normal.

De todos os temas pensados, um, porém, me persegue incessantemente. Volta e meia me vem à cabeça o quão bom seria se, no dia das mulheres - existe isso? - ou qualquer data parecida, rolasse uma edição com músicas cujos títulos são compostos exclusivamente - ou quase - de nomes femininos. Tenho a teoria de que provavelmente todo grande artista, ou banda, já tenha composto uma música assim, e de que essa música provavelmente está entre as melhores desse artista. Podem pensar em suas cacholas e vocês verão que, com poucas exceções, eu tenho a razão. Pelo visto as mulheres são mesmo, e sempre serão, uma das grandes inspirações dos homens. E poderia ser diferente?

A verdade, entretanto, é que essa idéia só vai e volta na minha cabeça por causa de uma música. Uma música que não sai daqui, não importa o quanto eu tente. E que cada vez que ouço eu me encanto mais. Acho possível que, um dia, eu inda acabe me apaixonando por uma mulher com esse nome por causa dela. Possível não, provável. E vai ter sido por uma boa causa. Com vocês, então, a letra.

"Martha"
Tom Waits

Operator, number, please:
it's been so many years
Will she remember my old voice
while I fight the tears?
Hello, hello there, is this Martha?
this is old Tom Frost,
And I am calling long distance,
don't worry 'bout the cost.
'Cause it's been fourty years or more,
now Martha please recall,
Meet me out for coffee,
where we'll talk about it all.

And those were the days of roses,
poetry and prose and Martha
all I had was you and all you had was me.
There was no tomorrows,
we'd packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day.

And I feel so much older now,
and you're much older too,
How's your husband?
and how's the kids?
you know that I got married too?
Lucky that you found someone
to make you feel secure,
'Cause we were all so young and foolish,
now we are mature.

And those were the days of roses,
poetry and prose and Martha
all I had was you and all you had was me.
There was no tomorrows,
we'd packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day.

And I was always so impulsive,
I guess that I still am,
And all that really mattered then
was that I was a man.
I guess that our being together
was never meant to be.
And Martha, Martha,
I love you can't you see?

And those were the days of roses,
poetry and prose and Martha
all I had was you and all you had was me.
There was no tomorrows,
we'd packed away our sorrows
And we saved them for a rainy day.

And I remember quiet evenings
trembling close to you...

Todos dão ao Tom Waits a fama, merecida, de cantar melhor do que ninguém os bêbados, os marginais, os motoristas de caminhão...mas eu tenho cá comigo a teoria de que, além de tudo isso, poucos conseguiram atingir na música a dimensão dos relacionamentos e do amor como ele. O cara é foda. Ponto. E Martha é das músicas mais fodas do cara. Ponto. Se o Devendra te tira da fossa, o Tom te deixa curtir uma direitinho, e se bobear inda te bota dentro dela. Mas sofrer é bom às vezes, não? Eu curto, pelo menos.

Enfim, se o post começou com podcats, passou por Tom Waits e agora parece querer discutir a ditadura da felicidade nos tempos atuais, eu resolvo parar por aqui. Antes, porém, um presentinho para vocês, leitores curiosos. Com os senhores e senhoras, Martha.

E bom chororô.

escrito ao som de Cream - The Very Best Of

Diálogos (III)

2005-08-31T17:59:00.000-03:00

a gente fala
com
pessoas
que falam
com
pessoas
que
falam com
pessoas
que falam com
pessoas
que
falam com
pessoas
que
falam
com
a gente
fala

escrito ao som de The Kinks - Face to Face

A real good time

2005-08-29T18:27:00.000-03:00

Para você que está na fossa, batendo cabeça, chorando nos cantos - e nos meios -, pensando em se tacar da janela mais próxima pra não precisar nem andar muito, achando que a vida não tem sentido algum ou que até pode ter, mas e daí?, que um deus maligno resolveu te sacanear pra se divertir um pouquinho já que você não se diverte mesmo, que as surpresas do destino não são lá grandes coisas, enfim, que cê tá fudido e vai continuar assim amanhã e depois e sabe-se lá até quando, bem, eu tenho a solução. E é simples.

Baixe no seu programa de compartilhamento de arquivos mais próximo This Beard Is For Siobhán, do Devendra Banhart. Bote o som da sua casa no máximo e ouça em loop, uma, duas, três vezes, quantas vocês você - senhor(a) deprê - precisar. Saia cantando, alto, o refrão, balançando a cabeça e acordando os vizinhos. É tiro e queda. Não tem erro. Mesmo. Você sai mais leve, feliz e de bem com o deus maligno e o destino. Afinal, às vezes é preciso rir um pouco da própria desgraça.

Duvida, ô rabugento? Baixa então, baixa, vai lá, baixa. Quero ver cê continuar a reclamar.

escrito ao som de Devendra Banhart - Rejoicing The Hands

Braços

2005-08-25T23:46:00.000-03:00

se nossos
braços
se encostassem

por um momento
um segundo
que fosse

você acharia que
seriam apenas
braços
se encostando

ou pedaços dos
braços
ou pedaços dos
pedaços dos
braços

ou quase
nada

se nossos
braços
se encostassem

de leve
pelo tecido das
roupas
feito o tecido da
pele

talvez você nem
percebesse

escrito ao som de Tom Waits - Small Change

Só sacanagem

2005-08-24T00:37:00.000-03:00

Começando agora no Canal Brasil: Doutor Florindo e Suas Duas Mulheres. O filme é de 77, um ano depois do Dona Flor da Sônia Braga. Não vou ver, mas o título é genial.

Por sinal, deveria haver um estudo mais específico e detalhado sobre os nomes das pornochanchadas e de seus sucessores hardcore (que contaram com diretores como o genial Mojica Marins, vulgo Zé do Caixão), assim como de obras de diretores "sérios" (Reichenbach, por exemplo), que se apropriavam de uns títulos assim para chamar bilheteria. Exemplos: Senta no Meu que eu Entro na Tua; Rabo 1 - Programado para Trepar; Oh! Rebuceteio; Etéia - A Extraterrestre em sua Aventura no Rio e Etsão - Quanto Mais Sexo Melhor; Emoções Sexuais de um Jegue. A lista é infinita...

Eu sou da teoria que um filme que se chama Emoções Sexuais de um Jegue é melhor do que toda a obra do Bruno Barreto, só pelo nome.

Além disso, acredito que as pornochanchadas serviam como um elemento subversivo de primeira, jogando toda aquela chatice nacionalista e ditatorial da Embrafilme em um registro paródico, popular e, acima de tudo, sacana. Ou não é um ato político em plena ditadura militar subverter os contos-de-fadas tradicionais como no delicioso e já clássico Histórias que Nossas Babás Não Contavam? Foda, com trocadilho, por favor.

Eu quero a volta da pornochanchada aos nossos cinemas, lotando as salas, gerando polêmica.

Seria um bom remédio para o cinema brasileiro atual, em geral sério, careta e covarde. Ou se fingindo de escroto pra ficar jogando lição de moral. Ah, a gente agora sabe equalizar o som! Beleza...

Sabe quando diziam que o nosso cinema era só sacanagem? Sabe, logo no início da "retomada"... Pois bem, devia voltar a ser. Acho, por sinal, bastante acertado o nome dessa sessão do Canal Brasil: Como Era Gostoso o Nosso Cinema. E hoje em dia? Qual o gosto?

Num documentário, o Galante - mítico produtor da Boca do Lixo - falou que o peitinho daqui era igual à arma do americano. Atualmente, não há por essas bandas mais peito nem bunda, mas tá cheio de armas. O que isso significa? Leitor, durma com essa questão...

Taí, quero fazer uma pornochanchada. Pela salvação do cinema nacional, que tal? Quem topa?

E já tenho assunto pra minha monografia.

Mas agora dá licença que a Carla Camurati tá tirando a roupa...

escrito ao som de Fred Leal e Armínio Troca-Tapa - Batata-Frita #2

do dia

2005-08-21T23:26:00.000-03:00

eu não quero da vida porra nenhuma a não ser gozar.
*
asteriscos são um saco. não ter comentários no blog também. um saco. ô você!
**
ah, eu deveria escrever sobre cinema. eu faço cinema e vejo filmes. eu vejo filmes e ouço música. eu ouço música e leio livros. eu leio livros e finjo que leio livros. eu finjo que leio livros e deveria escrever sobre cinema. ah, eu deveria.
***
inspiração não veio. fazer o quê? isso? não, isso não. outra coisa. outra coisa não tem nada a ver com inspiração.
****
se as coisas não acontecem como o planejado o problema, óbvio, é planejar.
*****
raul seixas era um palinodista. eu também. ou não.
******
é isso.

escrito ao som de Raul Seixas e outros - Sociedade da Grã-Ordem Kavernista apresenta Sessão das Dez

Domingo

2005-08-19T19:58:00.000-03:00

Era domingo e o despertador tocou às oito horas da manhã. Ela acordou. Ele quis dormir mais um pouco. Ela foi preparar o café. Ele acordou. Ela disse que não tinha pão nem leite. Ele disse que não tomava leite. Ela gostava de leite. Ele saiu para comprar pão. Ela chorou. Ele chegou com pão, leite, queijo e presunto. Ela enxugou as lágrimas. Ele não percebeu que ela havia chorado. Ela disse que o amava. Ele disse que a amava também. Eles comeram os sanduíches de pão, presunto e queijo. Ele tomou uma xícara de café. Ela não tomou leite algum. Ele nem percebeu. Ela deixou metade do pão no prato. Ele jogou o que sobrou no lixo. Ela acendeu um cigarro. Ele não fumava. Ela acendeu outro cigarro. Ele foi caminhar no calçadão. Ela chorou. Ele chegou suado e feliz. Ela enxugou as lágrimas. Ele não percebeu que ela havia chorado. Ela não disse nada. Ele foi ler o jornal. Ela pegou um livro qualquer. Ele leu o jornal inteiro. Ela não leu nem uma linha. Ele nem percebeu. Eles saíram para almoçar. Ele pediu um filé com fritas. Ela pediu um frango. Ele comeu tudo. Ela deixou metade do prato. Ele não jogou o que sobrou no lixo. Ela quis ir para casa. Ele quis pegar um cinema. Eles foram ver um filme romântico. Ela chorou. Ele a beijou. Ela enxugou as lágrimas. Ele bocejou. Eles voltaram para casa. Ele tirou uma soneca de tarde. Ela não tinha sono. Ele acordou. Ela não estava lá. Ele gritou por ela. Ela não estava lá. Ele a procurou na casa inteira. Ela não estava lá. Ele vestiu uma roupa. Ela não estava lá. Ele pegou correndo o elevador. Ela não estava lá. Ele saiu pela portaria do prédio. Ela lá estava, em sua frente, mala na mão, pegando um táxi. Ele pediu desculpas por qualquer coisa que tivesse feito, falou que tudo mudaria, disse que a amava. Ela nada disse. Ele chorou. Ela beijou sua testa e abaixou os olhos. Ele chorou. Ela pegou o táxi e desapareceu pela rua. Ele a viu pegar o táxi e desaparecer pela rua. Ela não tinha direção. Ele não tinha direção. Era domingo e o relógio da igreja tocou às seis horas da tarde.

escrito ao som de Velvet Underground - Velvet Underground and Nico

Diálogos (I e II)

2005-08-17T11:06:00.000-03:00

os dois amantes se separaram.

ele queria o corpo;
ela queria a alma.

os dois amantes se separaram.

eles não sabiam
que queriam
no fundo
a mesma
coisa

*******

Depois da décima-quinta cerveja.

- Vê só, ela ao contrário é ela também.
- Não, não é. É ale.
- Por isso que eu digo que você nunca poderia se apaixonar.

escrito ao som de Ella Fitzgerald - The Cole Porter Songbook

Para o dia em que sou feliz

2005-08-15T23:44:00.000-03:00

Me sinto só,
Sem as dores rasas de meu corpo
Sem o vento sujo de meu porto
Sem o brado alto de meus pais

Me sinto só,
Com o romantismo que não tenho
Com as esperanças que desdenho
Com toda essa vida pela frente

E ao invés de abrir-me num sorriso
Dispo secas lágrimas, somente.

Oh, lonesome me

2005-08-12T18:48:00.000-03:00

"Everybody's going out and having fun
I'm a fool for staying home and having none.
I can't get over how she set me free.
Oh, lonesome me.

There must be some way that I can lose these lonesome blues
Forget about my past and find someone new
I've thought of everything from A to Z
Oh, lonesome me.

I'll bet she's not like me.
She's out and fancy free,
Flirting with the boys with all her charms
But I still love her so,
And brother don't you know
I'd welcome her right back here in my arms."

Neil Young sabe das coisas...

************

Vê, no fundo não é você, o mundo, nada disso. No fundo, eu que não sei ser feliz.

escrito ao som de Neil Young - After the Gold Rush

Monólogos

2005-08-11T14:37:00.000-03:00

- Mas é óbvio que as mulheres preferem os canalhas. Óbvio. E a verdade é que elas tão certas, elas tão sempre certas. Porra, qual a graça de alguém que diz eu te amo todos os dias, compra flores, prepara o jantar, está sempre disponível? Cansa, sabe? A mulher quer o desconhecido, o misterioso. Um cara que não chega em casa quando diz que vai chegar, que fede à cerveja, que desaparece do nada e quando aparece tá com marca de batom no colarinho. E depois diz eu te amo me perdoa e ela fica querendo acreditar. Por esse cara ela vai chorar, vai sofrer, vai querer se matar. Porque ela não sabe, entende? Ela não sabe quem esse cara é, sabe e não sabe. Já você, e eu, que choramos aqui no bar todas as noites por nossos amores inalcançáveis, já a gente a mulher descobre em um segundo. Descobre, devora e esquece. Vou te dizer, amigo. Pode escrever. Não há nada mais chato e óbvio do que um homem triste e apaixonado.

********

Você me pede, com pena e carinho, para eu não ter falsas esperanças. Mas meu amor, você não sabe que todas as esperanças são verdadeiras?

escrito ao som de Django Reinhardt - Souvenirs

Pequenos drops culturais pt. 1 - Guerra dos Mundos

2005-08-09T07:22:00.000-03:00

Até que se prove o contrário, Guerra dos Mundos é o filme subestimado da temporada, e isso vem de um não-fã do Spielberg. Talvez por essa razão me tenha parecido óbvio de que se trata de uma obra paródica não só com a construção dos filmes-catástrofe recentes, mas a própria carreira do diretor. A vitória do bem sobre o mal e a famosa questão familiar mal-resolvida dele são vistas sob um prisma quase humorístico, entrando em cena de forma absurda, tosca, sem contextualização ou verossimilhança, como se ele estivesse dando, em um ato auto-irônico, exatamente aquilo que o público quer ver, mas só por causa disso. Dessa forma, o terceiro ato é basicamente inexistente. Para deixar essa proposta ainda mais explícita, Spielberg "planta" um bando de elementos - a arma, o fato de Cruise ser o melhor guindasteiro do mundo, o pretenso "par romântico" do protagonista, que aparece no meio do filme para sumir um segundo depois - que, basicamente, são abandonados sem mais nem menos, não tendo a menor função na trama. Além disso, interrompe totalmente o ritmo de "Guerra..." no meio para inserir um comentário político - coisa rara em suas obras -, tratando o conservador paranóico americano como um autêntico retardado. Aliás, é dessa parte - certamente a mais chata do filme -, a cena mais inacreditável. Sem nenhuma necessidade, o diretor classe-média, senso comum, politicamente correto, bota no meio do filme uma passagem onde Cruise mata o personagem de Robbins com as próprias mãos, deliberadamente, na frente da filha! Se isso não é paródia, não sei o que é. Ah, leitor, você pode dizer que simplesmente o cara desaprendeu a fazer filmes e errou tudo na hora. Bem, eu não acredito que o peão-mor de Hollywood nos últimos 30 anos seria ingênuo a esse ponto. Além do mais, a primeira metade do filme é realmente boa, com o caos humano promovendo uma atmosfera de destruição e terror, nesse esquema "cada um por si", do qual até o protagonista - sempre anti-herói - participa. Leitor, você pode argumentar, sim, que no fundo o Spielberg parece defender essa ideologia. Mas, leitor, você precisa ser tão chato?

escrito ao som de Guilherme de Brito - Folhas Secas

na rua

2005-08-06T16:03:00.000-03:00

você corre
apressada
dá dois
beijinhos
e se lembra
de perguntar

como vai a vida?

baby,
eu sei que
você sabe
a resposta

O telefonema - II

2005-08-05T04:15:00.000-03:00

Mais uma vez, ela ligou. Triste e desamparada, sentindo sua falta. Querendo marcar um cinema ou coisa que o valha. Ligou, mais uma vez, depois de meses. Depois de tê-lo abandonado, cansada de seu caráter, seu estilo, seus humores, sem nem uma carta, um telefonema, nada, mais uma vez. Ela ligou. Depois de meses. Quando ele enfim se recuperara, começara a namorar, achara uma garota interessante e bonita e atenciosa. Ela ligou. Querendo marcar um restaurante ou coisa que o valha. Meses depois. De ele ter pensado em mudar de cidade, destruir o quarto, se suicidar. De ter retirado as marcas de vinho da cama, as fotos conjuntas da casa, as dores profundas do corpo. De ter percebido que ela não iria mudar, que era assim e seria sempre. Que ela o trairia novamente, o abandonaria mais uma vez. Ela ligou. Querendo marcar um passeio ou coisa que o valha. Quando ele enfim se recuperara. Depois de meses. Provavelmente deprimida por causa de algum babaca que nunca, na vida, ligou para ela. E ela ligou. De alguns, entre tantos, que ela preferira em detrimento a ele, sempre tão dócil, dedicado, apaixonado. Mas ela ligou. Meses depois. Querendo marcar um motel ou coisa que o valha. Quando seu quarto já estava rearrumado, sua cama com o perfume da outra, o mundo no lugar. Mais uma vez. Depois de meses. Ela ligou. Ele quis dizer não.

A Um Passarinho

2005-08-04T02:44:00.000-03:00

Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz?
Se foi por um verso
Não sou mais poeta
Ando tão feliz!

(...)

Tristeza não tem fim,
Felicidade sim.

**********

Atualizado na segunda, na terça e agora na quarta. Depois de um hiato de uma semana e meia, na qual a felicidade contemplou o peito do "artista", mesmo que por breves momentos, eis que o blog ressurge a todo vapor. Se por acaso eu parar de escrever novamente, não se entristeçam, meu peito se encheu de sol e fui para a praia. Mas se, como me parece, eu passar a atualizar esse comboio de chips diariamente, ou quase, é que voltei ao normal, e estou precisando de arte, esmola dos solitários, para sobreviver. De forma alguma sou poeta, eu sei, mas pelo menos sou triste, e isso já conta algo. Portanto, até amanhã, pessoal.

p.s: novos links aí do lado.

escrito ao som de Gilberto Gil - Gilberto Gil (1968)

Black Pearl

2005-08-02T20:50:00.000-03:00

se eu
disser
te amo
e des
dizer
no mês
seguinte
no dia
seguinte
na hora
seguinte
no seguinte
minuto
saiba que
naquele
minuto
eu te
amei

O telefonema

2005-08-02T01:14:00.000-03:00

e então eu resolvo ligar para sua casa e perguntar como foi seu dia e quais são seus planos e quantos são seus sonhos e por que você é triste e o que vai fazer hoje à noite e confessar como eu lhe adoro e amo e quero casar com você e ser enterrado ao seu lado e ter dois lindos filhos e um cachorro passeando no jardim de nossa casa e revelar os meus podres mais secretos e os meus segredos mais podres e todos os dias em que gastei minhas noites e meus dias pensando em você e chorar e gritar e cantar e sorrir e dizer que mesmo sem saber nada de você por você eu morreria agora nesse momento nesse instante e nesse instante eu lembro que nem o seu número eu sei.

********

é, o blog do nada está de volta, depois de mais de uma semana de descanso. vamos ver se agora emplaca de vez. amanhã, novos links entram aí do lado, e quem sabe um novo conto aqui em cima. eu vs. a preguiça. quem ganha dessa vez?

escrito ao som de Los Hermanos - 4

The Book Is On The Table

2005-07-21T14:01:00.000-03:00

"- As árvores, meu filho, não têm alma!
E esta árvore me serve de empecilho...
É preciso cortá-la, pois, meu filho,
Para que eu tenha uma velhice calma!

- Meu pai, por que sua ira não se acalma?!
Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!
Deus pôs almas nos cedros... no junquilho...
Esta árvore, meu pai, possui minha alma!...

- Disse - e ajoelhou-se, numa rogativa:
"Não mate a árvore, pai, para que eu viva!"
E quando a árvore, olhando a pátria serra,

Caiu aos golpes do machado bronco,
O moço triste se abraçou com o tronco
E nunca mais se levantou da terra!"

Augusto dos Anjos, Árvore da Terra

Esse e outros livros você encontra aqui, no Portal Do Ateísmo. A seção de filosofia, principalmente, é bastante boa. E não se preocupe, caro leitor religioso, a seleção dos livros se deve à qualidade literária, não ao ponto-de-vista do portal.

escrito ao som de Cowboy Junkies - One Soul Now

Sem Medo

2005-07-21T01:30:00.000-03:00

Pra visitar teu corpo, amor
Trago como ingresso as mãos
Bem cheinhas de calor
Os lábios a tremer
Medo de não poder
E o amor não valer

Eu quero
Te rezar uns terços
Te falar em versos
Te ninar em berços
Me perder no meio
Do teu lindo corpo
Beijar teus seios
Me sentir bem morto

E poder voltar
Amanhã mais cedo
Teu corpo visitar
Dessa vez sem medo

João Nogueira, no belo álbum Vida Boêmia

escrito ao som de João Nogueira - Vida Boêmia

"esse casaco me dá frio"

2005-07-18T15:10:00.000-03:00

- Palarelepí...pararelepí...paralerepí...

Bêbado não fala, cai.

*****

Como o tempo passou e eu não tive saco de escrever nada sobre a Flip, melhor mesmo é roubar a escrita dos outros.

Assim, o negócio é ler o resumão do Fred. Recomendo. Ele esqueceu o fantástico roubo das revistinhas pornôs, é verdade, mas essa história eu conto depois.

Faltam fotos também?
Ah, tem aqui. Copyrights para Bruna Beber.

E que venha a Flip 2006.

escrito ao som de Yann Tiersen - L'Absente

Irmãos

2005-07-16T15:23:00.000-03:00

Os pais morreram cedo. Acidente de carro, provavelmente. Avião, com alguma possibilidade. Tédio, talvez. Antônio e Clara não quiseram saber. Os dois irmãos já dependiam apenas de si próprios. Ele tinha seis anos, ela, cinco, mas não havia diferença. Na necessidade de serem criados por alguém, foram-no pela avó, que os educou com amor, carinho e mingau quente todos os dias. Eles não gostavam de mingau. Eles não gostavam muito da avó. Eles gostavam mesmo era um do outro. Ele tinha um ano a mais que ela, mas não havia diferença. Era como se tivessem nascido no mesmo dia.

Quando Antônio deu seu primeiro beijo, aos 9 anos, Clara soube no mesmo instante. Foi a ele que ela se indagou sobre sua primeira menstruação, aos 11. Aos 13, quando um experimentou maconha, o outro deu um tapinha. No dia em que um perdeu a virgindade, aos 14, o outro ouvia por trás da porta. E assim foram, assim foi, assim queriam ir pelo restante da vida. Ele ela. Os dois sempre. E seguiram vivendo. Brincando com a vida como se brinca de médico.

---

(Aos 23 anos, Antônio descobriu-se com Aids. Algum acúmulo de drogas pesadas e sexo livre. Aids. O preço da felicidade. Aids. 23 anos. Aids. Não contou a Clara, porém. Sabia que ela morreria se soubesse. Mas sofreu. Antônio sofreu. Não pela Aids. Não. É que nunca havia escondido nada de sua irmã.)

---

Certo dia, os dois voltavam de uma rave, das muitas que foram ao longo da vida. Ecstasy e bebida. Tuctuctuc. Os dois em casa. Clara dançando e Antônio vendo Clara dançar. Tuctuctuc. Ecstasy e bebida. Clara olhando Antônio vendo Clara dançar. Clara e Antônio. Tuctuctuc. Ecstasy e bebida. Clara e bebida. Antônio e Clara. Bebida e ecstasy. Clara e Antônio. Tuctuctuc.

Os braços dos dois, as pernas dos dois, o pau de Antônio em Clara. A noite inteira. Uma vez, duas, três. A noite inteira e Clara gozando como nunca. E Clara gozando. E Antônio gemendo. E Clara gritando. E dente na nuca, mão no cabelo, unhas nas costas. Unhas na nuca, dente nas costas. Grito no grito. A noite inteira.

---

Tempos depois, Antônio em casa, o corpo já marcado pela doença. Clara o espera, papel na mão. Espera Clara, calada e sombria. Papel na mão. Positivo.

- Foi de propósito?

...

- Foi de propósito que você me passou?

...

- Porra, responde!

Clara chor. Clara, que nunca chorava. Antônio estático, sem forças, sem vida. Clara chor. Sem parar.

- Porra! Foi de propósito?

Antônio, lentamente, que sim com a cabeça. Clara chora.

...

Clara, pausadamente, em direção a seu irmão. O tempo parece não passar. Clara anda e o abraça. Sinceramente, profundamente, dolorosamente. Clara o abraça como nunca. O tempo parece não passar. Antônio chora. Clara chora. Os dois choram, e se abraçam, e choram, e se abraçam. O tempo parece não passar. Os braços dos dois, as pernas dos dois, a alma de Antônio em Clara. O tempo parece não passar. Os dois sabem que, depois daquele dia, nunca mais vão se ver.

---

(Antônio e Clara foram enterrados lado a lado. Ela faleceu um ano depois dele, mas não havia diferença. Era como se tivessem morrido no mesmo dia.)

obs: sujeito a alterações

Yes

2005-07-14T17:32:00.000-03:00

"...I was a Flower of the mountain yes when I put the rose in my hair like the Andalusian girls used or shall I wear a red yes and how he kissed me under the Moorish wall and I thought well as well him as another and then I asked him with my eyes to ask again yes and then he asked me would I yes to say yes my mountain flower and first I put my arms around him yes and drew him down to me so he could feel my breasts all perfume yes and his heart was going like mad and yes I said yes I will Yes."

trecho final de Ulisses, de James Joyce. O famoso monólogo de Molly Bloom. Porque eu plagio, mas cito.

escrito ao som de Curtis Mayfield and The Impressions - Anthology

confissão

2005-07-13T00:44:00.000-03:00

e você me fala sim é verdade sim eu sei sim eu fiz sim e pede amor e pede carinho e pede consolo e pede um abraço e pede desculpas e pede tudo que sabe que eu não posso dar mas mesmo assim pede assim tudo assim e a cada sim eu morro a cada sim eu morro a cada sim mas não por causa de você não morro por você não eu morro sim eu morro sim mas por minha causa e por ela e por ela e penso nela sim e me imagino sim eu me imagino e escuto sim sim eu escuto sim sim sim e morro e morro e morro e você me fala e me conta e chora por ele sempre por ele sim sim sim por ele que não deu nem nunca vai dar por ele que você ama mesmo e não nunca vai dar não não eu ele sim ele que você ama não eu e eu morro por dentro mas não por sua causa por causa dela sempre ela simplesmente ela eu morro porque vejo nele eu me vejo nele sempre eu simplesmente eu e você me fala sim é verdade sim e chora sim é verdade e grita sim é verdade e eu concordo sim é verdade eu concordo eu sempre concordo com você.

Nonsense

2005-07-12T01:40:00.000-03:00

por
que

tudo
mudo
udar
se
todo
mundo
uder
se

tê

aí
sim

hah
ssim

en
fim

sem
fim

nem
por
quê

escrito ao som de Caetano Veloso - Caetano Veloso (1971)

Flip Flap Fui

2005-07-06T14:45:00.000-03:00

Até segunda.
Na volta, as novidades etílico-literárias.

Pessoas e Campos

2005-07-05T03:55:00.000-03:00

(...)

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido

(...)

******************

É incrível quando você realiza que tudo aquilo que sente alguém não só já sentiu também, como sentiu melhor.

Robertô Carlô

2005-06-30T02:48:00.000-03:00

Sabe o Roberto Carlos romântico, dramático? Aquele, que cantou com tanta propriedade as curvas da estrada de santos, as flores do jardim da nossa casa, as dores, os detalhes e as emoções de um relacionamento, a estupidez alheia. Aquele, que você tem vergonha de admitir que já te fez chorar um dia, no ponto-de-ônibus, bêbado(a), namoro terminado. Sabe, né? Eu sei que você sabe muito bem... Pois então, esse cara é francês!

[Mas "como assim?" , o leitor, intrigado, pergunta]

Vejamos...tal cantor encontra semelhanças musicais, temáticas, dramáticas, fantásticas fortes com toda a tradição das grandes chansons, Charles Aznavour, Edith Piaf, etc. Nunca tinha reparado? Mas é óbvio, ora chongas!

Assim, faço a minha proposta. Se algum dos cinco leitores do blog conhecer o Robertão, que diga a ele para gravar um álbum com seus sucessos românticos em francês. Para um intérprete que já o fez em italiano e inglês - e espanhol, provavelmente -, não deve ser difícil. Já digo de antemão: obra-prima. E Detalhes, num dueto com Charles Aznavour, será nada menos que inesquecível. É esperar para crer...

Agora assuma, caro leitor, é ou não uma idéia genial?

escrito ao som de Sly and The Family Stone - There's a Riot Going On

dois

2005-06-29T02:10:00.000-03:00

agente
quer
tudo
tempo
todo
sempre
junto

escrito ao som de Sufjan Stevens - Greetings From Michigan The Great Lakes State

Mais de 20 anos...

2005-06-28T13:53:00.000-03:00

Hier encore

Interprète: Charles Aznavour

hier encore j'avais 20 ans
je caressais le temps
et je jouais de la vie
comme on joue de l'amour
et je vivais la nuit
sans compter sur mes jours
qui fuyaient dans le temps

j'ai fait tant de projets qui sont restés en l'air
j'ai fondé tant d'espoirs qui se sont envolés
que je reste perdu ne sachant où aller
les yeux cherchant le ciel mais le cœur mis en terre

hier encore j'avais 20 ans
je gaspillais le temps
en croyant l'arrêter
et pour le retenir
même le devancer
je n'ai fait que courir
et me suis essoufflé

ignorant le passé conjuguant au futur
je précédais de moi toutes conversations
et donnais mon avis que je voulais le bon
pour critiquer le monde avec désinvolture

hier encore j'avais 20 ans
mais j'ai perdu mon temps
à faire des folies
qui ne me laissent au fond
rien de vraiment précis
que quelques rides au front
et la peur de l'ennui

car mes amours sont mortes avant que d'exister
mes amies sont partis et ne reviendront pas
par ma faute j'ai fait le vide autour de moi
et j'ai gâché ma vie et mes jeunes années

du meilleur et du pire
en jetant le meilleur
j'ai figé mes sourires
et j'ai glacé mes pleurs
ou sont-ils à présent mes 20 ans

*******

Sabes francês? Se não - como eu - aqui tem um tradutor para o inglês (dica, bote uma barra depois de cada verso na hora de traduzir), ou a versão para a lingua dos americanos.

Não estás satisfeito? Queres outra canção? Pois então...

20 anos blues

Composição: Suely Costa/ Victor Martins

Ontem de manhã quando acordei
Olhei a vida e me espantei
Eu tenho mais de 20 anos
Eu tenho mais de mil perguntas sem resposta
Estou ligado num futuro blue

Os meus pais nas minhas costas
As raízes na marquise
Eu tenho mais de 20 muros
O sangue jorra pelos furos, pelas veias de um jornal
Eu não te quero, eu te quero mal

Esta calma que inventei bem sei
Custou as contas que contei
Eu tenho mais de 20 anos
Eu quero as cores e os colírios meus delírios
Estou ligado num futuro blue

Os meus pais nas minhas costas
As raízes na marquise
Eu tenho mais de 20 muros
O sangue jorra pelos furos, pelas veias de um jornal
Eu não te quero, eu te quero mal

Ontem de manhã quando acordei
Olhei a vida e me espantei
Eu tenho mais de 20 anos

*****

Sim, hoje eu faço 20 anos.

escrito ao som de Bob Dylan - Blood on The Tracks

Via Láctea

2005-06-24T12:44:00.000-03:00

às vezes uma estrela cai em nossos olhos e achamos, felizes, que estamos no céu.

mal sabemos que são os nossos olhos que criam as estrelas.

*****

fazendo esse fragmento de pseudo-filosofia me lembrei da poesia de bilac, a mais famosa dele, talvez. é bonita, porém, de qualquer forma, e para o post não ficar pequenito, deixo aqui:

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda noite, enquanto
A Via Láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir o sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizes, quando não estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas".

escrito ao som de Van Morrison - Tupelo Honey

Fast Food

2005-06-21T14:16:00.000-03:00

- Eu até acreditaria no destino, se ele gostasse de mim.

***

Depois de meses de tédio sexual, ela lhe deu um beijo apaixonado.
Ele logo percebeu, ela esteve com outro.
Mesmo assim, aceitou.

***

- Você.
- Eu?
- É.
- Que que tem?
- Nada.
- Ok.

***

Ele, pesaroso:
- Eu não te amo mais.

Ela, cética:
- Você diz isso só para me alegrar.

escrito ao som de Moacir Santos - Coisas

Paixão

2005-06-19T22:17:00.000-03:00

- Eu te odeio tanto que não consigo mais viver sem te xingar.

20 anos

2005-06-18T18:49:00.000-03:00

"Tudo vai mal, tudo, tudo, tudo, tudo...
Tudo mudou não me iludo e contudo
A mesma porta sem trinco
O mesmo teto, o mesmo teto
E a mesma lua a furar nosso zinco
Meu amor, tudo em volta está deserto, tudo certo
Tudo certo como dois e dois são cinco"

O quinto período da faculdade está para acabar e daqui a uma semana e alguns dias faço 20 anos. 20 anos em alguns dias e o período para acabar. O período e 20 anos.

Sem filme, sem estágio, sem garota. Sem nada. Como sempre. O semestre passou e várias vezes tive a impressão de que as coisas caminhariam para algum lugar. Não caminharam. Tudo ficou no quase e voltou ao zero. Como sempre. É triste olhar para si mesmo e ver que nada mudou. O mesmo futuro sem perspectivas, o mesmo quarto, a mesma vida, a mesma crise existencial, o mesmo eu. Seis meses mais velho.

Não sei para onde vou, nem sei se estou indo. Mesmo assim, o tempo me empurra. Preciso de um emprego, em um ano e meio termino a faculdade. Sinto falta de ter entrado no segundo semestre, viajado de intercâmbio, respirado um pouco. Agora, porém, me parece tarde para tudo. Tarde e cedo. Cedo para tudo também. Daqui a uma semana faço 20 anos e não sei de nada.

Para onde esses seis meses foram?

Hoje passei a tarde deitado na cama. O coração batendo rápido, o peito querendo explodir, a alma desolada. Um frio existencial percorrendo o corpo, dos pés à cabeça. A mesma tarde de seis meses atrás. Do quarto período. Dos últimos 20 anos.

Criei este blog em fevereiro e cá está ele, abandonado, sobrevivendo de letras de música e posts confessionais que não interessam a ninguém. Eu me abandono, me esqueço, me ignoro. Não sou bom para mim. Não sou bom para ninguém. Mas o tempo me empurra, mesmo assim.

Daqui a uma semana e alguns dias faço 20 anos e estou triste.
É, pelo visto pouca coisa mudou.

escrito ao som de Carla Bruni - Quelqu'un m'a dit

Porra!

2005-06-14T09:43:00.000-03:00

às vezes um palavrão
vale mais
do que mil
palavrinhas

escrito ao som de Nick Drake - Five Leaves Left

tomzégênio

2005-06-10T03:01:00.000-03:00

Brigitte Bardot

A Brigitte Bardot está ficando velha,
envelheceu antes dos nossos sonhos.
Coitada da Brigitte Bardot,
que era uma moça bonita,
mas ela mesma não podia ser um sonho
para nunca envelhecer.

A Brigitte Bardot está se desmanchando
e os nossos sonhos querem pedir divórcio.
Pelo mundo inteiro tem milhões e milhões de sonhos
que querem também pedir divórcio.
E a Brigitte Bardot agora
está ficando triste e sozinha.
Será que algum rapaz de vinte anos
vai telefonar
na hora exata que ela estiver com vontade
de se suicidar?

Será que algum rapaz de vinte anos
vai telefonar
na hora exata que ela estiver com vontade
de se suicidar?

Quando a gente era pequeno
pensava que quando crescesse
ia ser namorado da Brigitte Bardot.
Mas a Brigitte Bardot
está ficando triste e sozinha.
A Brigitte Bardot agora
está ficando velha, triste e sozinha,
velha e sozinha,
sozinha,
só-zim-a.

(Tom Zé)

do álbum Todos os Olhos - esse mesmo, da bola de gude enfiada você-sabe-onde na capa -, obra-prima total.

Na falta de um post novo...

2005-06-08T19:51:00.000-03:00

Sigo a série de poesias. Dessa vez, da Diana, porque eu gosto de mostrar pros outros que tenho amigos talentosos. E porque o poema é foda, também.

Poema da Última Voz

Nesse oceano meu, entranho a voz.
Mas a mudez não cala o grito. Nada
cala nas pontas do meu corpo mais.

E punge tanto, que me afogo em mim.

(Diana de Hollanda)

escrito ao som de Johnny Cash - American Recordings 1

Movimento

2005-06-06T21:03:00.000-03:00

as coisas parecem

caminhar
   caminhar
      caminhar
         caminhar
            caminhar

as coisas sempre parecem

escrito ao som de Tom Zé - Todos os Olhos

Sábado

2005-06-04T21:23:00.000-03:00

Primeiro, Beijos Roubados - o filme do qual eu tenho um pôster emoldurado no meu quarto faz uns dois anos sem nunca ter visto - nesse novo cineclube que virou o Odeon.

Depois, Um Filme Falado - o irmão-gêmeo de Nossa Música - no recém-inaugurado Arteplex.

Na volta, um sorvete de tangerina do Sanduka.

Agora, Funkadelic tocando no computador e Falstaff e Levada da Breca esperando para serem vistos madrugada afora.

Às vezes, parece que a felicidade é uma coisa muito simples.

escrito ao som de Funkadelic - One Nation Under a Groove

Ela e ele

2005-06-03T14:23:00.000-03:00

Ela:
Saca só. Eu te odeio. Você é escroto, egoísta, babaca, insensível. Quero mais é que se foda mesmo. Só liguei porque não tenho mais ninguém, entendeu?

(ele, calado)

Ela:
Então, ontem, o José, sabe o José?, o da cerveja, então, o José me mandou um scrap e... você tá me ouvindo, porra?...

(ele, sorrindo, estou, sempre estou)

Bom Senso

2005-06-01T18:09:00.000-03:00

Ontem fui pela primeira vez nesse tal de festival de cinema universitário. Mostra de vídeos informativos e tal. Aqueles que não tão competindo. Sabe como é, aproveitei o espaço livre entre minha matada de direção de atores e o Terra em Transe no Arteplex pra ver qual era a da parada. Vi, e era uma merda. Um filme medonho depois de outro.

(mas maus filmes sempre geram, em contrapartida, boas risadas)

O melhor, sem dúvida, era "Os Memorialistas", com vários momentos de interesse - por mais irregular que fosse, e a proposta, me pareceu, era essa mesmo -. Mas boa mesmo era a trilha sonora, composta basicamente de músicas do Squirrel Nut Zippers (banda que, por algum motivo, chamei por vários meses de Nut Crackers...Freud explica). Empolgado, cheguei em casa e botei o Hot pra tocar (o melhor cd da banda, recomendo). E não é que basicamente todas as músicas dos Fechecleres de Nozes selecionadas pro filme eram desse álbum? Sei lá, me pareceu meio estranho, mas enfim...tive a partir daí uma idéia genial.

Vou fazer um longa religioso/psicodélico com Tim Maia Racional tocando de cabo a rabo.
Ou um filme melancólico de surf com o Pet Sounds (com a inserção, óbvio, de Good Vibrations).

Se os filmes forem uma merda, pelo menos ninguém reclama da música. E ainda ganho a pecha de artista conceitual.

Pode ser mimo do São Vicente, mas diz aí...sou ou não sou um gênio?

escrito ao som de Nina Simone - Nina Simone Released

Perdi a fé na humanidade...

2005-06-01T00:19:00.000-03:00

Ontem, oito da noite, liguei a televisão e botei na fox para minha sessão diária de relaxamento espiritual, os Simpsons.

Trocaram por Sex and the City.

Certas coisas são tão imorais que deveriam ser proibidas por lei...

escrito ao som de Jupiter Maçã - A Sétima Efervescência

Triste, triste, sozinho, sozinho...

2005-05-30T21:26:00.000-03:00

Ando a ler Camões, o cara das Lusíadas e da música chata do Legião.

"Busque Amor novas artes, novo engenho
Para matar-me, e novas esquivanças;
Que não pode tirar-me as esperanças,
Que mal me tirará o que eu não tenho.

Olhai de que esperanças me mantenho!
Vede que perigosas seguranças!
Que não temo contrastes nem mudanças,
Andando em bravo mar, perdido o lenho.

Mas, conquanto não pode haver desgosto
Onde esperança falta, lá me esconde
Amor um mal, que mata e não se vê.

Que dias há que na alma me tem posto
Um não sei quê, que nasce não sei onde,
Vem não sei como e dói não sei porquê."

p.s: sim, colagem de poesias porque não sei o que postar.

escrito ao som de Luiz Melodia - Pérola Negra

Jornada

2005-05-30T00:54:00.000-03:00

Nada é novo em meus sentimentos. Mesmo assim, eu escrevo. Nada tenho a dizer a ninguém, senão que sofro, e sei que o sofrimento de um homem desinteressante não é motivo para que algum leitor incauto perpasse minhas linhas e sinta-se reconfortado. Mesmo assim, eu escrevo. Sei que de palavras repetidas e sentimentos banais as enciclopédias, os dicionários, os livros de auto-ajuda e mesmo os romances mais vagabundos estão cheios, e que de minhas reflexões só sairão as dúvidas mais corriqueiras, as mesmas que qualquer um já teve antes de completar os dez anos de idade. Mesmo assim, eu escrevo. Não pelo reconhecimento, que muito me agradaria mas reconheço ser impossível - visto que sou revestido da mais absoluta mediocridade no manuseio das palavras -; não pela recepção calorosa do leitor, que julgo bastante improvável; não por algum outro motivo mais misterioso ou extravagante. Escrevo porque preciso. E mesmo assim.

Vi "A Queda"...

2005-05-27T17:42:00.000-03:00

e o filme não é sobre hitler.
o filme não é nem sequer sobre o nazismo.

o filme é sobre como se age quando seus sonhos não se realizam, sua guerra é perdida, sua ideologia desaba. uns se matam, outros se rendem, outros continuam lutando, contra o nada.

são todos humanos no filme - hitler incluso -.
não porque o ditador amava cachorros e crianças, mas porque seus atos monstruosos partiam de um sonho, uma idéia de humanidade perfeita. (hitler, no filme, não se preocupa em ser o ditador supremo do mundo, e sim em ter um mundo como acredita).

cheguei a ter pena dos nazistas, mesmo sendo judeu.
ver a guerra do lado do perdedor é sempre desagradavel.
no filme, são todos humanos, e isso perturba.

porque as guerras, todas elas, vêm de homens. e cada plano do filme lembra isso.

p.s: não que eu tenha gostado propriamente do filme. ele tem vários defeitos sérios. mas o post não é sobre isso.

p.p.s: depois de ver a queda, voltei, levemente bêbado, para casa e no meio da rua levei um tombão. me arranhei todo e, por sorte, não fui atropelado. decidi que o próximo filme que for ver no cinema vai se chamar algo como "o grande pegador de mulheres". quem sabe não dou sorte?

escrito ao som de The Zombies - Absolutely The Best

Planos, Planos, Planos...

2005-05-25T03:06:00.000-03:00

meus planos feitos nos últimos anos, meses, dias:

dirigir o um amor de família, dirigir o elo partido, dirigir o filme da velhinha assassina, escrever e dirigir a homenagem ao affonso brazza, escrever e dirigir mais alguma coisa qualquer (porque eu sou mais talentoso e modesto que 90 por cento da minha faculdade e mereço), fazer um programa revolucionário na unitevê e ainda ficar com 10 na matéria, fazer um programa qualquer na unitevê para recuperar o zero, fazer o narguilê e culinária na unitevê mesmo sabendo que aquele zero vai ficar lá pra sempre, criar um site de cinema du caralho, criar um blog de cinema mais ou menos, ver um filme por dia pelo menos, sair da internet e ir ler um livro, escrever um livro (ou pelo menos um conto decente), ensaiar uma vez por semana com o naipe em braile, voltar a ensaiar com o naipe em braile, arranjar uma namorada, arranjar um mp3 player, ser menos preguiçoso, ser menos displiscente, ser menos chato, enfim, um bando de coisas.

nenhuma realizada, óbvio.

dia desses, decidi que seria legal fundar um cineclube.
a proposta inda está em aberto.
alguém a fim de participar?

escrito ao som de Gal Costa - Cantar

Poema Falso e Indignado

2005-05-22T18:18:00.000-03:00

queria chorar mas não posso
não há por que chorar
o tempo dirá se a vida tem sido boa comigo
o tempo dirá e eu fico calado
pois nada tenho a dizer
não sei se sou hoje o mesmo eu que hoje sou
provavelmente sim – mas não admito
e amanhã também
e depois de amanhã
o tempo dirá se respondi certo as questões que nunca fiz
o tempo dirá e eu não tenho nada a dizer
fico calado
como quem olha o calendário esperando que marque o dia de ontem
o relógio a hora de ontem
a janela o tempo de ontem
mas o tempo é hoje e nada posso fazer
queria chorar, mas nem chorar eu posso

alguém tenta me mostrar algo
um jardim, uma rua, uma verdade
não me atrevo a perguntar
tenho talvez mais medo da pergunta do que da resposta
ou mais medo de qualquer coisa que não sei
pois não sei de nada
e tampouco sei se isso me deixa feliz
portanto, durmo
triste ou alegremente
tanto faz
o importante é que durmo
e quando se dorme as perguntas e respostas estão todas embaralhadas
e ninguém sabe de nada

as madrugadas em claro
os olhos abertos, as luzes ligadas
o claro no escuro
e a alma
enterrada
na semana passada
no mês passado
no ano passado
talvez em meados de dezembro de alguns anos atrás
passada e engomada e pendurada no guarda-roupa
onde ela cabe, aliás, muito bem
junto dos ternos que nunca usei e nem sei por que tenho

escrito ao som de The Kinks - Village Green Preservation Society

Garçom, aqui nessa mesa de bar...

2005-05-21T13:15:00.000-03:00

Tenho uma confissão a fazer: meu espírito, no fundo, fundo mesmo, é brega. No sentido sentimental da palavra, mesmo. Finjo que não, mas tenho profunda admiração por aqueles que mandam a vergonha às favas e choram no meio-fio, ancorados por uma garrafa de cachaça. Que mandam a razão às favas e pensam o dia inteiro na garota que tá dando pro melhor amigo, só porque tá dando pro melhor amigo. Que mandam o senso crítico às favas e cantam, bêbados, a altos brados, Reginaldo Rossi. Cafona sim, e daí? É a alma interiorana brasileira. O blues do sertanejo. Temos de recuperar o samba-canção dos anos 30 e 40, o coração dilacerado, a alma em pedaços. Xô bossa-nova. Essa carioquice não tá com nada...

Mas tô confessando isso porque, um dia, voltando de Nikiti, brincando de fazer jogos de palavras, me saí com essa: "Quando a barca parte, parte meu coração". É brega, eu sei. É clichê. Mas foda-se. Eu curti. E chorei. E sofri. E o importante é que emoções eu vivi.

Taí. "Quando a barca parte, parte meu coração". Vou lá na Biblioteca Nacional registrar e, no caminho de volta, compro uma garrafa de cachaça, abraço um mendigo e, bêbado, saio gritando que Odair José é gênio.

escrito ao som de Luiz Melodia - Pérola Negra

Maturidade

2005-05-20T00:14:00.000-03:00

I

Um dia, o coração cansou. Parou de bater e adormeceu, sossegadamente, no peito acolchoado do homem.

O Homem, por sua vez, contando as moedas para pagar a conta de luz, continuou a viver como se nada houvesse acontecido.

------
Quem visitou meu blog nas últimas horas deve ter reparado que havia um arremedo de poesia nesse espaço. Ele era, porém, quase um plágio (malfeito, inda por cima) de uma, bem melhor, da Diana. As poesias da Diana são inspiração constante minha, admito, mas dessa vez eu exagerei. Portanto, entrem no blog dela e exijam o poema original, que deve estar desaparecido no seu quarto depois do fim do Estilhaços. Ou melhor, exijam logo o livro mesmo. Tá na hora.

escrito ao som de Damien Rice - O

O Passado Nos Condena

2005-05-17T03:54:00.000-03:00

Dia desses, ao errar minha senha de entrada no Blogger, me deparei com um passado que - felizmente - há muito estava esquecido. Apresentou-se na minha frente a existência de um blog que fiz com amigos para presentear o mundo com nosso inestimável talento. Contos antigos que eu teimava em apagar, como traumas, do meu cérebro, surgiram na tela iluminada do computador. Diretamente da flor de meus 16 anos. Diretamente do tempo em que eu achava que era gênio (posso afirmar, hoje, com convicção, que estava totalmente errado). Os contos não são pouco ruins, são muito. Mas tudo bem, faz parte da vida, acontece...

Engraçado é pensar que, daqui a três anos, eu devo estar com essas mesmas idéias sobre a minha mentalidade atual, os meus escritos atuais, a minha vida atual. E provavelmente estarei com razão. Mas, no fundo, e daí? Enquanto isso, eu vou me divirtindo, presenteando o mundo com meu inestimável talento. E falta de senso crítico.

Ah, e como sei rir de mim, taí o endereço, diretamente do túnel do tempo:
www.contemporaneos.blogspot.com

Os meus continhos estão lá embaixo. Divirtam-se!

escrito ao som de Erasmo Carlos - Banda dos Contentes

Reflexão da Noite

2005-05-13T22:24:00.000-03:00

A verdade é que sou mesmo o típico burguês contemporâneo.

Egoísta, individualista, superficial. Sem sentimentos nem aflições.

Mesmo me sentindo mal, apertando o peito, usando a mesma camisa branca todos os dias, indo pra faculdade pública, torcendo para que a realidade do mundo seja outra, dizendo não, não sou. Mesmo assim.

Hoje percebi que quando estou triste, muito triste, triste mesmo, é só deitar que passa.

Minha tristeza é sono.

Por sinal, preciso dormir. Corre o risco de, se eu passar a noite em claro, me apaixonar.

escrito ao som Crosby, Stills, Nash and Young - Deja Vu

Conto Moral

2005-05-12T00:09:00.000-03:00

João foi uma criança infeliz. Angustiada. Insatisfeita. João queria mesmo era achar o sentido da existência. Não achou.

João foi um adolescente infeliz. Angustiado. Insatisfeito. João queria mesmo era conseguir mudar o mundo. Não conseguiu.

João foi um jovem infeliz. Angustiado. Insatisfeito. João queria mesmo era encontrar a paixão de sua vida. Não encontrou.

João terminou a faculdade, arranjou um emprego razoável e burocrático. Chegou sempre na hora, fez horas extras, nunca disse não ao chefe, à mulher, às crianças, pagou todos os impostos em dia, elegeu um presidente, levou seu cachorro para passear no quarteirão, arranjou uma amante.

João quer mesmo é poder assistir o futebol na televisão aos domingos. Pode. A angústia em seu peito já secou, há alguns anos.

João é, enfim, um adulto feliz.

escrito ao som de Bix Beiderbeck

Anjos Decaídos

2005-05-10T01:57:00.000-03:00

Todos meus anjos de barro
Tiram sarro
De mim
Eu tão descrente e descuidado
Andando ao lado
De algum querubim
Com os meus pés calejados
De tanto pisar
Em campos de jasmim

Todos meus anjos tão certos
Espertos
Até demais
Me deixam defronte ao deserto
Achando que eu
Nem vá olhar pra trás
Com minha mente poluída
De tanto engolir
Utopia em lilás

Todos meus anjos de vidro
Saídos
De algum papel
Perguntam se venho de um livro
Um filme ou uma simples
Cama de motel
Com o meu corpo cansado
De tanto rasgar
Pedacinhos do céu

Todos meus anjos da guarda
Que nada!
Eles também são reais
Com facas e garfos à mesa
Esperando a comida
Salivando iguais
Pra poder na madrugada
Regurgitar sonhos
Feito uns canibais

Todos meus anjos de barro e vidro
Molhados
E já dissolvidos
E eu andando por vielas
Buscando a mais bela
Que me dê sentido
Com minha alma absorta
Entre velhos comas
E novos infinitos

E eu com a auréola no peito
Sujeito a alguma
Nuance qualquer
Procuro algum novo sujeito
Que me dê a chance
De encontrar a fé

Um anjo caído na Terra
Perdido entre a guerra
E a lata de lixo
Prostrado em frente aos carros
Catando cigarros
Ou um outro vício

E eu com no peito a aurora
Esperando a hora
De ser jogada fora

---------

Letra antiga de música, que é pra ver se Naipe Em Braile volta à ativa.

escrito ao som de Isaac Hayes - Shaft

Sonhos de Consumo

2005-05-07T17:16:00.000-03:00

Ontem, na Maratona, vagando sozinho feito fantasma com uma latinha de cerveja pelos saguões e entradas do Odeon - onde, por sinal, não gostei de nenhum dos filmes, apesar da experiência lisérgica de ver Godzilla com os rolos trocados, fora de foco, cópia dando pau o tempo todo ser no mínimo interessante, isto é, até eu dormir profundamente - decidi ser menos exigente. Em vez de uma namorada - ser utópico é bom até encher o saco -, estou com um novo sonho de consumo: um mp3 player. É, a situação está mesmo preta...

escrito ao som de Marvin Gaye - What's Going On

Alfabeto

2005-05-06T15:54:00.000-03:00

a bunda
abunda
a avenida

bélica
bólica
búlica

carne
corpo
cu

a bunda
desbunda
a alma

dona
duna
dunba

a bunda
é

e
eu
zê

escrito ao som de Supergrass - I Should Coco

Cinemanifesto

2005-05-04T23:16:00.000-03:00

Tô pensando em fazer um manifesto cinematográfico, sabe como é, eu tenho que fingir que a faculdade de cinema serve pra alguma coisa. Mas então, resolvi virar radical. Contra o bom mocismo das formas, a favor dos palavrões. Quero um cinema raso, rápido, superficial. Sem roteiro hiper-desenvolvido, personagens hiper-profundos, planos hiper-pensados. Só com atores toscos e mulheres gostosas que aceitem fazer o teste do sofá e ficar nua em cena sem problema. E, principalmente, muito, muito humor. Que me perdoem os puristas, mas escracho é fundamental. Enfim, uma câmera na mão, uma idéia na cabeça, sujeira na boca e muita vontade no peito. Menos Walter Salles e mais Carlos Reichenbach. Sabe cinema marginal?

Por falar no Carlão, tá rolando uma mostra sensacional com quase toda a obra do cara no CCBB. Duas sessões por dia, seis e oito. Amanhã, as duas são raríssimas. Na primeira, um compêndio dos curtas do cineasta. Na segunda, uma versão inédita de Amor, Palavra Prostituta, com 10 minutos anteriormente cortados pela censura. Estudantes de cinema da Uff, principalmente, podem aproveitar essa bobagem de Universidade Aberta e correr pro cinema, é de graça. E se você não for estudante da Uff também não tem problema. Compra o cinepasse que é baratinho. Enfim, leitor(a), não tem desculpa para faltar. Tô te esperando lá amanhã. Não quero ir ao cinema sozinho novamente...

escrito ao som de Astor Piazzolla - Historia del Tango

Se a última noite já tiver sido...

2005-05-03T11:34:00.000-03:00

Se a última noite já tiver sido
Meu corpo inteiro, podre e consumido
Esquecerá um dia, sem querer.

E nesse dia, a alma já liberta
Encontrará na vida alguma fresta
Para de novo e de novo morrer.

escrito ao som de Wilson Simonal - Alegria Alegria vol. 2

Hora de Alegria

2005-04-30T14:34:00.000-03:00

Yer Blues

"Yes I'm lonely wanna die
Yes I'm lonely wanna die
If I ain't dead already
Ooh girl you know the reason why.

In the morning wanna die
In the evening wanna die
If I ain't dead already
Ooh girl you know the reason why.

My mother was of the sky
My father was of the earth
But I am of the universe
And you know what it's worth
I'm lonely wanna die
If I ain't dead already
Ooh girl you know the reason why.

The eagle picks my eye
The worm he licks my bone
I feel so suicidal
Just like Dylan's Mr. Jones
Lonely wanna die
If I ain't dead already
Ooh girl you know the reason why.

Black cloud crossed my mind
Blue mist round my soul
Feel so suicidal
Even hate my rock and roll"

Tem coisas que só os Beatles fazem por você.

escrito ao som de The Beatles - White Album

Mãe e Filha

2005-04-27T23:58:00.000-03:00

Logo no café-da-manhã. A mãe e a filha comendo torradas com manteiga.

Como quem não quer dizer nada.

- Mamãe, ontem...

Desinteressada, boca na torrada e olhos no jornal.

- Que que você disse, Rosinha?

Olhando para baixo, como quem quer dizer algo.

- Ontem, mamãe.

Interessada, boca no jornal e olhos na torrada.

- O quê?

Explodindo, como quem quer dizer tudo.

- No banho, mamãe, eu enfiei minha mão entre as pernas e...

Logo no café-da-manhã. A mãe e a filha, bocas paradas. Torrada no prato.

II

Pouco depois, a mãe na sala, discando o telefone. A filha, ouvido na porta, tentando entender.

- Arnaldo, você não vai acreditar! O primeiro orgasmo, querido! Da Rosinha! Ontem, no banheiro! É, amor, onze anos! Não é uma maravilha? E a gente apreensivo com alguma coisa...vê se pode...

Retirou o ouvido, fechou a cara, botou a mochila e saiu sem nem se despedir. Inventara aquela história na esperança de chocar profundamente a mãe, desesperá-la, se possível. No ônibus da escola, chorou o dia em que a outra, num acesso de bondade, deu sua boneca preferida para a neta da empregada, cinco anos mais nova.

Na sala, a mãe, extasiada:
- A minha menina já é uma moça.

Coisas que aprendo com os filmes....

2005-04-25T21:59:00.000-03:00

Se você por acaso encontrar com um cego misterioso na rua, é mentira. Ele sabe enxergar. Se for cega também.

Outra...se você for um trapaceiro e achar que está se dando bem em cima daquele seu parceiro meio idiota, tome muito cuidado. No fundo, ele está combinado com todos os seus conhecidos pra te sacanear.

Ah, os roteiros-clichês. Tanto eles nos ensinam e tão pouco apreendemos...

p.s: Caros leitores, desculpe pelo sumiço. Passei uma semana muito atarefada, dedicadas a coisas importantíssimas, como sono, sono, viagem e sono. Mas voltei, e agora é pra ficar, pois aqui, aqui é o meu lugar. Que ninguém cometa suicídio mais por minha ausência.

escrito ao som de Vampyros Lesbos - The Sexadelic Dance Party

saudade

2005-04-18T03:23:00.000-03:00

de recém-nascer de novo, a fala embaralhado, o cérebro confuso e o olhar perdido de quem vê o mundo pela primeira vez; de sentir os clichês, todos, sempre; de entrelaçar os dedos nos dedos, o corpo no corpo e a alma na alma feito arame; de inventar uma nova linguagem, secreta, impenetrável; de mutilar a noite com telefonemas inacabados; de perder o dia com devaneios insólitos; de deitar abraçado e logo depois virar para o lado, pois é mais confortável; de imaginar novelas globais quando ela não está; de sentir ódio às vezes, e mesmo jurar não perdoá-la nunca mais; de perdoar e não se arrepender; de perdoar e se arrepender; de ser perdoado e vê-la se arrepender; de chorar, fino, disfarçando, quando ela sabe que você está triste; de chorar, fino, disfarçando, quando ela acha que você está triste; de não saber mais quando está triste ou feliz; de perder os segredos, a privacidade, a vida anterior; de sentir falta disso tudo, mas calar a boca; de não sentir falta de nada disso, mas reclamar; de ver o transcendental se transformando em prosaico; de saber no prosaico também o transcendental; de imaginar por dias a fio o presente perfeito, e comprar o errado; de achar que a pior coisa do mundo é vê-la chorar; de errar, o tempo todo; de brigar, e passar a noite acordado; de saber que existe nela aquele detalhe que só você conhece, aquele gosto específico, aquela pessoa que é somente sua; de prender o choro em filmes românticos de quinta categoria; de acreditar nela a razão de sua vida; de mandar flores; de parar de mandar flores; de coçar o saco e arrotar na frente dela, a cara de nojo estampada; de rir, juntos; de não ter mais do que rir; de não ter mais porque chorar; de ver que tudo acabou, de vez, mais uma vez, pela última vez, e reclamar o tempo perdido.

***

é, estou precisando urgentemente de uma namorada.

escrito ao som de Caetano Veloso - Qualquer Coisa

A Boca

2005-04-15T12:33:00.000-03:00

quem a vê
sorridente
passar pela rua

mal sabe
que no céu da boca
não há estrelas

o cho
   ro
en
ta
   la
    do
na
garganta

a lingua
à mingua
na prisão
dos dentes

a boca
  oca
  o

bangue-bangue
       bangu
ela

[o dentista e o fotógrafo logo reclamam!]

quem a vê
sorridente
passar pela rua

mal sabe
que dentro da boca
a poesia

não faz saliva

série antiarte - infância pt. 1

2005-04-14T01:37:00.000-03:00

do algodão-doce, queria o doce, não o algodão.

Good Morning Sunshine

2005-04-12T22:47:00.000-03:00

Não, não estou repentinamente feliz. A vida é um pouco mais complexa que isso. Mas tampouco quero ficar reclamando e entediando o leitor. A vida é um pouco mais divertida que isso. Esse post, portanto, não será sobre sentimentos à flor da pele, filosofias de mesa de bar - e teclados de computador - ou qualquer baboseira do tipo, e sim sobre a maior das baboseiras, a música. (percebo em meus posts uma maior incidência de comentários musicais que cinematográficos. será isso um sinal negativo para um estudante aplicadíssimo como eu?)

Nunca fui um sujeito exatamente musical. Mesmo tendo uma banda há uns cinco anos - ou quase tendo - as inclinações literárias e cinematográficas sempre foram em mim mais fortes. Não é simplesmente a falta total de coordenação motora o fator responsável pelo fracasso de minhas várias tentativas em aprender algum instrumento, portanto. Um largo hd, uma conexão a cabo e a tendência a gastar a vida em frente a uma máquina promovem, porém, certas modificações no cotidiano de um ser humano facilmente influenciável como eu.

Uma das poucas grandes diversões que tenho aqui no computador - aliás, não sei porque passo tanto tempo aqui, é chato pra cacete! - é baixar indiscriminadamente qualquer cd que em algum momento dos últimos dias eu tenha tomado conhecimento, não importando ritmo, nação ou presença nas paradas. O resultado de tal impulso psicopata é a existência de diversos artistas que, mesmo estando presentes aqui em casa há um tempo, não tiveram a oportunidade de ser devidamente escutados. Outros, porém, baixados na mesma situação, espremidos entre tantos, não saem de meus fones de ouvido. Pus-me, assim, a pensar...

Por que aqui se toca mais Kinks que The Who? Mais Beatles que Rolling Stones? Mais Beach Boys que Led Zeppelin? Talvez por serem simplesmente melhores, é verdade, mas também por uma razão bem mais simples: atualmente, eu simpatizo mais com os primeiros, pronto! Tomado isso como resposta, resolvi dar uma passada no allmusic para mapear meu gosto - não sou um cara metódico, apenas entediado mesmo-. Descobri, surpreendentemente, que boa parte de meus grupos de rock preferidos está entrelaçada dentro dos rótulos "psychodelic pop", "baroque pop" e "sunshine pop". Percebam bem, leitores, que agora vem o pulo do gato... eu descobri, surpreendentemente, que os meus grupos de rock preferidos fazem na verdade POP! No caso, o que eu chamo de "pop com lsd", mas mesmo assim...

Minha alma, que sempre se acreditou roqueira, sofreu um baque ao realizar que curte mais melodias elaboradas que riffs repetidos, pianos que guitarras, harmonias vocais "uaú" que gritos desafinados, arranjos complexos que sujeira, enfim, pop que rock. Ouço com prazer qualquer artista desses dos fins dos anos 60, desde os superiores - Beatles, Beach Boys, Kinks, Harry Nillson - aos toscos - Turtles, Zombies, Monkees, Herman Hermit's - simplesmente porque é bom pra caralho, porra! Não vou passar o dia inteiro balançando a cabeça com AC/DC por obrigação cívica.

Bem, mas por que eu falei tudo isso, de qualquer forma? Talvez para tentar popularizar a expressão "lsd pop"; talvez pra convencer você, leitor(a) bunda-mole, a ouvir alguma das bandas acima citadas; mas provavelmente para expurgar uma culpa que me perseguiu a vida inteira. Gostar de Elton John não é uma idiossincrasia minha. O cara é foda e pronto.

p.s: Não, leitor(a) espertinho(a), Celine Dion e Spice Girls não são boas bases para se chegar aos Beach Boys. Melhor começar com a trilha do Rei Leão mesmo.

escrito ao som de Elton John - Honky Chateau

Eu

2005-04-10T13:32:00.000-03:00

Homem, branco, heterossexual e com dinheiro. Mais classe dominante, impossível.

Pais casados, dois irmãos, cãozinho. Família ajustada segundo a lógica filhinhos loirinhos sorrindo no campo. Aquela que varre a sujeira para debaixo do tapete, sabendo que nunca será encontrada.

Sem grandes - ou pequenas - tragédias. Nem terremoto, morte de pessoa querida, sequestro, trauma de infância, ou ao menos uma tartaruga caída na cabeça enquanto passeava pela rua. Nada.

Homem saudável, na medida do possível. Sem sintomas de epilepsia, hipocondria, obesidade, depressão, witzesucht... No máximo uma timidez incurável e uma tendência a ser anti-social, mas nada disso conta.

No fundo, sou apenas aquele típico burguês preguiçoso que escreve para aplacar o tédio, pois o tédio é tudo que o burgês preguiçoso verdadeiramente tem. Quando a vida bate à minha porta, me escondo. Minha arte é fútil, superficial, racional. Não há como ser diferente.

Sinto uma estranha inveja daqueles que carregam em si problemas insolúveis, depressões justificadas, sentimentos radicais. Que sofrem de doenças desconhecidas, tragédias inomináveis, traumas eternos. Que morrem a cada dia, minuto, segundo. Que guardam o mundo dentro do corpo. E sofrem por isso.

Uma estranha inveja daqueles que, com uma única palavra jorrada no papel, revelam mais vida do que a minha vida inteira revelou.

escrito ao som de Funkadelic - One Nation Under A Groove

Previsões Imprevisíveis pt. 1

2005-04-08T19:54:00.000-03:00

Daqui a 10 ou 20 anos, quando os críticos musicais revirem o ambiente da virada dos anos 90 para os 2000, serão eleitos como os grandes revolucionários não Radiohead, Strokes ou uma banda indie qualquer, mas Justin Timberlake, Britney Spears e Jay-Z, entre outros.

Mas por que, oraculo? Simples... em toda a história recente da indústria cultural os artistas vistos como simples bobagens comercialóides para a multidão de adolescentes consumidores viraram exemplo de evolução não só musical, mas cultural, comportamental e outros tais do ramo. Como exemplos, posso citar Frank Sinatra, Elvis Presley, Michael Jackson, Prince e, principalmente, os Beatles, provavelmente - para não dizer sem dúvida - a banda mais importante do século XX, formatadora da indústria pop como é conhecida.

Em termos estritamente musicais, os pesquisadores terão descoberto nos artistas citados mais acima a perfeita mistura do POP - e me parece bastante óbvio que não estou aqui falando de jazz nem nada do porte - com ritmos iminentes no cenário musical - eletrônica, hip-hop, elementos latinos, etc. -. Bandas como Backstreet Boys (ah! os intrincados arranjos vocais!) ou J-Lo (ah! o suíngue!) talvez ganhem o status de cult, como os Monkees hoje em dia. Vejam bem, não estou falando de gosto pessoal, mas de influência futura.

Se hoje em dia já há uma reconsideração dos determinados artistas - entre as canções preferidas do Pitchfork no ano estão Toxic e Yeah! - com o tempo ela será total, e nós, coroas, teremos duas opções: fingir que gostamos desde o início ou dizer que no nosso tempo a música era muito superior. Caro leitor, escolha o seu lado da moeda.

escrito ao som de John Coltrane - My Favorite Things

Rua do Quarto do Mundo

2005-04-06T21:14:00.000-03:00

Há nas pedras portuguesas em que piso
Um tanto de gozo e outro de sangue,
Um desassossego calado e tímido
Que descansa neste peito sempre insone.

Há na alma estrangeira em que vivo
Um eterno quê de pedra ou de fado,
Como se de fardo fosse meu destino
Resguardando cada um de meus pecados.

Há nas pedras portuguesas em que vivo
Um pouquinho de Brasil outro de nada,
Um amor que se esconde atrás dos livros
Ou na fresta de uma pátria enterrada.

Há no mundo tão covarde em que peco
Uma rima quinda não foi inventada,
Uma pedra portuguesa de brinquedo,
Uma alma-brasa que me vem calada.

Há em meu corpo um não sempre presente,
Que insisto em fazer de minha estrada.

escrito ao som de Al Green - I'm Still In Love With You

antiarte - IIII -

2005-04-05T23:58:00.000-03:00

advérbio de negação;
advertising.

[fim]

escrito ao som de Isaac Hayes - Presenting Isaac Hayes

Verdades Insofismáveis da Vida - I -

2005-04-05T23:42:00.000-03:00

Aprende-se mais ouvindo Pet Sounds do que com qualquer aula da Uff.

p.s: Pet Sounds pode ser substituido por Revolver, Tábua de Esmeraldas, Village Green, Innervisions, Superfly, Otis Blue, Tim Maia Racional...

p.p.s: aula da Uff pode ser substituido por qualquer aula de qualquer faculdade.

antiarte - III -

2005-04-04T22:59:00.000-03:00

advérbio de negação;
verbo.

escrito ao som de Beach Boys - Pet Sounds

letrinha

2005-04-04T22:51:00.000-03:00

[cá publico uma letra de música - letra de música não é poesia, salvo em raros casos não o meu - sem música, ainda. tenho grandes problemas com ela...é politizadinha e revoltadinha de mais pro meu gosto. mas como não tenho nada melhor pra postar hoje...que entre o riff de guitarra!]

O Flaneur

Tendo todo o tempo dando um jeito
Só pra que eu seja um homem direito
Fazendo parte desse enorme mundo
Mamãe, quero ser só um vagabundo

Perambulando pela rua errada
À espera de algumalma mal amada
Fingindo essa tristeza tão sadia
Buscando em cada órgão poesia

E quando tudo for perfeito
Eu vou explodir o meu peito
E quando não houver saída
Eu estuprar a vida

Tendo todo o mundo dando um tempo
À espera de um novo documento
Um livro de auto-ajuda na estante
Mamãe, quero ser só um figurante

Flanando por memórias descabidas
Caídas de qualquer encarnação
No chão de uma grande avenida
Perdidas em alguma contramão

E quando tudo for perfeito
Eu vou explodir o meu peito
E quando não houver saída
Eu vou estuprar a vida

antiarte - II -

2005-04-04T01:57:00.000-03:00

advérbio de negação;
sim.

links

2005-04-04T01:50:00.000-03:00

bem, como voce, caro leitor, pode ver, criei uma seção de links em meu blog. pretendo aumentá-la, e para isso conto com seu apoio. indique novos blogs que eu darei uma visita, e, se gostar, incluirei nesse humilde espaço. ah, e recomendo uma visita aos blogs aqui recomendados. não são apenas de amigos meus, são bons. e é isso que importa.

escrito ao som de The Thrills - So Much For The City

antiarte

2005-04-02T21:20:00.000-03:00

advérbio de negação;
não.

escrito ao som de Tom Zé - Estudando O Samba

dropses de menta

2005-04-01T01:20:00.000-03:00

dadá

gugú

-

temos um problema irreconciliável; voce é feliz demais pra mim.

-

não se iluda; minha paixão por voce não é mérito seu, é culpa minha.

-

atravessou a rua novamente sem olhar pros lados; novamente, não foi atropelado.

-
p.s - alguém sabe como botar link de outros nesse template do blogspot - interrogação.

escrito ao som de dEUS - Ideal Crash

I'm sad, but so what...everybody is

2005-03-30T20:51:00.000-03:00

'o mundo é mau com todo mundo é mau com todo mundo é mau com todo mundo é mau com todo mundo é mau...'

repito a frase como um mantra, na esperança de que meu plano em pause mude de lugar.

---

um antigo professor de filosofia que tive uma vez admitiu que gostava de jazz, mas se sentia mal em ouvir, pois não entendia. achei engraçada a declaração, mas discordei na época. nada importa na arte além do prazer que ela naturalmente proporciona, acreditava. a verdade, porém, é que volta e meia me vejo na mesma situação. hoje, ao ver as exposições do ccbb - por sinal, gostei de todas e recomendo - senti uma falta tremenda de saber um pouco mais de história da arte, principalmente no caso do tápes - acho que é assim que se escreve -. porque, mais do que gostar ou não, eu não entendo aquilo ali, o processo de criação, os objetivos, a estrutura, tudo. eu simplesmente não entendo. me sinto, de certa forma, incapaz de emitir uma opinião. o mesmo ocorre em todas as vertentes da arte pós-moderna - poesia concretista, por exemplo. é muito mais complexo do que dizer se eu acho bom ou não, eu simplesmente não sei o que achar. me falta base, me falta entendimento. e, querendo ser artista, eu me pergunto, como posso presumir que sei do que fala godard ou maya deren ou mesmo spielberg se até hoje não aprendi a ler e.e. cummings ou ouvir john cage. toda a arte participa do mesmo processo, e estou alheio a ele. claro, meu talento e instinto podem me salvar. mas eu gostaria de entende-los. ah, e todo o post foi apenas pra dizer que, dentro da minha ignorancia, o soto é um genio. e ponto.

---

ando pensando se reformular meu conto do último post não é uma boa. tirar a explicação do porque 'ela' foge do hospital. a vantagem é que ele ficaria mais aberto e subentendido. a desvantagem é que poderia ficar subentendido de mais, e o fim parecer uma criança brincando de fazer um término oposto ao esperado sem razão nenhuma. enfim...se alguém le o blog eu gostaria da opinião sobre o assunto. e, se possível, bem argumentada. é de uma obra de arte - ou perto disso - que estamos falando, porra.

escrito ao som de Wilco - A Ghost Is Born

Romance

2005-03-28T20:10:00.000-03:00

Reencontraram-se, sem querer, depois de muitos anos. Ela, casada; ele, com câncer. Conversaram um pouco, o de sempre. Ela, contente; ele, calado. Quase com vergonha, ele assumiu, de vez, que morreria em poucos meses, era certo. Ela pediu um lenço. Ele não tinha. Dezembro despontava no céu e os dois, chorando, se beijaram.

Impulsivamente, ela decidiu. Abandonaria sua vida presente para dedicar-se, de corpo e alma e tudo o mais que houvesse, ao único e verdadeiro amor que teve. Os dois se tocaram. Ela, esfuziante; ele, estupefato. Beijaram-se novamente, rindo. Um riso triste, por certo, mas um riso. Os olhos dos dois brilhavam mais que o sol de fim de ano.

Nos meses seguintes, amaram-se como nunca. Descobriram lugares secretos, posições sexuais, sentimentos, espaços na alma. Descobriram-se, enfim, como nunca tinham descoberto ninguém. Após mais de trinta anos, descobriram que aquilo, aquilo sim, era a vida. A vida, porém, dura pouco. Mas isso os dois já sabiam.

Em meados de fevereiro, o corpo dele desmaiou sobre o dela. Assim, do nada.

Enquanto ele morria, ela rezava no banco da igreja. Dia e noite, quando não estava ao seu lado, no leito hospitalar. Não era religiosa, mas milagres poderiam acontecer, ela dizia para si sem acreditar. Semanas depois, o médico veio avisá-la pessoalmente. O milagre acontecera. Em poucos dias, ele sairia do hospital, vivo como nunca, totalmente recuperado. Milagres, afinal, são assim.

Seu rosto, inicialmente tomado por uma felicidade sobrenatural, logo revelou-se apavorado. Então era isso? Todo aquele romance para nada? Ele ficaria bem, os dois casariam, constituiriam família, etcetera e tal? Impulsivamente, ela decidiu. Abandonaria o hospital e iria embora, sem direção. Passou a porta, tomou o caminho da direita e foi chorar o câncer que matou seu amante.

O homem, quando adentrou a sala de espera e reparou que no banco reservado em sua imaginação não estava o amor dos últimos meses, logo soube. Soube também que faria o mesmo, naquela situação. Que, para eles, não havia saída ou solução. Que ele estava morto e nada mudaria isso. Olhou novamente para os lados, e, na negação de sua amante, passou a porta, tomou o caminho da esquerda e seguiu, sem destino.

Os dois nunca mais se viram.

escrito ao som de Damien Rice - O

solidão

2005-03-28T01:11:00.000-03:00

- doutor, acho que estou morto.

mas mesmo assim, conversavam com ele.

certo dia, sentado no chão do cinema, vendo a vida passar como se fossem pernas de mulher, revoltou-se e levantou, gritando. todo mundo, porém, estava longe. seu choro nunca foi visto.

mas mesmo assim, conversavam com ele.

escrito ao som de Arnaldo Baptista - Loki

A Mulher Colorida

2005-03-27T02:36:00.000-03:00

Ela é azul, eu sou daltônico. E mesmo sem conseguir distinguir as cores do sinal de trânsito, eu amo ela. Ela ela eva ela. Se a tarde fosse talvez um pouco menos nublada, talvez também não fosse ela, e chegasse para mim uma mulher cinza me oferecendo um café e um cigarro. Eu aceitaria, é claro. Mas quando a mulher cinza fosse embora, no momento em que o sinal abrisse, meu coração ainda estaria dando uma última tragada. Ela, por exemplo, não me ofereceria nada, e iria embora antes mesmo que eu pudesse dizer “te amo”. Eu sou daltônico, ela é o arco-íris.

Ela andava de um lado para o outro, e meu peito a seguia, procurando um modo de rasgar meu corpo, se esgueirar por suas pernas e penetrar seu ventre. A noite era dia, e mais que dia, era a manhã. Sempre a manhã. Naquele raiar, nem em nenhum outro, ela olhou para trás, mas eu mirei à frente. Eternamente. Primeiro Eva me guiou para vida, depois para a morte, e por fim, para um espaço que se encontrava, tênue e corajosamente, entre os dois extremos. Eva era violeta, eu transparência.

O sinal se abriu, e Eva seguiu, se perdendo entre os milhares, milhões, inúmeros rostos acinzentados. E eu, inodoro, insípido, incolor, a perdi também. Eva eva ela eva. Ela era eternamente, eu daltônico. E nos dias que se passaram, o mundo café cigarro cada vez mais cinza. As pontas de minhas unhas perderam a cor, os fios de meu cabelo perderam a cor, o fundo de meus olhos perdeu a cor, e meu corpo a foi perdendo, pouco a pouco, pouco a pouco a pouco a pouco. Sobrava, no fundo de minha alma, a lembrança triste de Eva, e um pouco, pouco a pouco menos, de todas as cores do mundo.

Casei-me com Maria, e até tive filhos. Eu Maria filhos café cigarro. Eu Maria filhos café cigarro. Eu Maria filhos café cigarro. Nas ruas, o sinal abria e fechava, abria e fechava, e me vi, um dia, olhando para trás. Foi quando percebi que nunca mais veria Eva. Eva era ela era Eva. Eva em que meu peito um dia quis ser filho de mim e abandonar meu corpo. Eva que é. E voltando para casa, com meu coração definitivamente cinza, definitivamente eu, definitivamente, decidi ir ao cinema, sozinho. À procura da mulher colorida. Eva é rosa púrpura, eu sou daltônico.

No raiar da sessão, procurei seu cheiro, e Eva encontrou o meu. Foi quando ela, arco-íris, rosa púrpura, violeta, se virou. Com uma dose de horror e espanto, eu percebi. Eva havia, também ela, se acinzentado. E via o filme entre baforadas de um cigarro fedorento e goles secos de um café amargo. Seu cabelo estava podre, e o estado de sua alma decrépito. Não tive coragem de cumprimentá-la, nem somente de olhá-la mais. Um beijo de pena quase escapou de meus lábios, mas pena de que, se eu, seu discípulo mais ardente e fiel, era também cinza? Todos Maria e filhos.

Chegando em casa, beijei as crianças e me deitei. Deitei-me com Eva Maria na cabeça, deitei-me com Eva Maria no corpo, deitei-me com Eva Maria na alma, e na alma não havia mais nada. E sonhei com a mulher azul, que ainda certamente, se encontrava perdida entre os milhões de prédios cinzas, as milhões de pessoas cinzas, as milhões de vidas cinzas e que eu, cinza, daltônico, não pude ver. E Eva atravessou a rua logo antes que eu pudesse dizer: “Te amo".

escrito ao som de Diversos - New Orleans Funk

eu queria morar em uma sala de cinema

2005-03-25T00:49:00.000-03:00

sabe quando voce percebe por que estuda aquilo que estuda? pois bem, essa prisão maravilhosa e acolhedora que obriga a gente a se entregar, incessantemente, as imagens e sons - esquecendo-se do mundo lá fora nem que seja por duas horas - me lembra disso o tempo todo. porque o cinema é o cinema e isso basta. não se trata literatura ou de música, o cinema está fora do mundo. e longe de mim querer valorar as artes, é que a questão é outra, o cinema é o cinema e isso basta. depois de assistir nossa música, com a chuva da rua querendo entrar no meu peito, o que mais eu poderia fazer? retornei a minha poltrona ainda quente - ainda minha - e assim consegui ter um pouco mais de calmaria. não importa se o filme é bom - caso do godard - ou mediano - caso do contra a parede -, um filme é um filme e isso basta. me lembro de quando um dilúvio no rio de janeiro me obrigou a passar a madrugada na sala do espaço unibanco assistindo o sorgo vermelho. o mundo se afogando e eu assistindo o sorgo vermelho em minha - ainda quente, ainda minha - poltrona. o cinema é minha arca de noé. o cinema é minha cachaça. o cinema é minha paixão. o mundo lá fora pode estar uma merda, mas o cinema, aqui dentro, não me deixa na mão. o cinema é o cinema e isso basta.

p.s - a falta de aspas é culpa do teclado, não minha.

escrito ao som de Otis Redding - Otis Blue

O novo Odair José

2005-03-23T14:02:00.000-03:00

Seu amor

Quando passa na rua
E vai embora
Sem me perceber
Eu finjo acreditar
Que fingiu não me olhar
Que fingiu não me ver

E quando beija outro
Em minha frente
Me ponho a sorrir
Eu finjo acreditar
Que é só pra disfarçar
Que é só pra distrair

E quando me pergunta
Sem interesse
Coisas que eu não sei
Eu finjo acreditar
Que é por não aguentar
Pra ficar tudo ok

Eu gostaria que você
Fosse totalmente
Loucamente
Apaixonaaaaaaaaada por mim

Para fazê-la sofrer
Para fazê-la chorar
Para fazê-la, enfim,

Morrer
De tan
To amar

Morrer
De tan
To amar

Morrer
De tan
To amar...

e então, alguém musica?

Café da Manhã

2005-03-21T21:29:00.000-03:00

ela botou o café
dentro da taça
ela botou o leite
dentro da taça de café
ela botou o açúcar
dentro do café com leite
com a pequena colher
ela mexeu
ela bebeu o café com leite
e ela repousou a xícara
sem falar comigo
ela acendeu
um cigarro
ela fez circulos
com a fumaça
ela botou as cinzas
dentro do cinzeiro
sem falar comigo
sem olhar pra mim
ela se levantou
ela botou
seu chapéu em sua testa
ela botou sua capa de chuva
porque chovia
e ela partiu
debaixo da chuva
sem uma palavra
sem olhar pra mim
e eu coloquei
minha testa entre minhas mãos
e chorei

jacques prévert - em tradução quase literal de leonardo levis

p.s - a tradução do silviano santiago é melhor, mas li a poesia hoje na aula de frances e, bem, se alguém indaga sobre o quanto dessa lingua eu sei...é exatamente isso - fingindo que não precisei dar uma olhada no dicionário vez ou outra-. sobre o jacques prévert, aliás, recomendo a qualquer pessoa que le este blog aqui ver 'o boulevard do crime', escrito por ele e dirigido pelo marcel carné. obra-prima absoluta. tem em dvd.

p.p.s - gosto da poesia, mas sobre o mesmo tema prefiro os versos clássicos de jorge ainda ben - voce passa e nao me olha, mas eu olho pra voce/ voce nao me diz nada, mas eu digo pra voce /voce por mim não chora, mas eu choro por voce.

p.p.p.s - aliás, tenho cá comigo uma releitura pós-moderna do último verso. 'voce corta cebola e não chora/ mas eu choro por voce'. genial. era só o jorge fazer uma forcinha pra caber na métrica e tava tudo certo. sobre essa mesma frase... passei a vida inteira pensando que ele cantava 'voce fuma e não chora, mas eu choro por voce'. o choque quando soube que não era assim foi tão grande quanto quando descobri que se fala mussarela e não muzzarela.

p.p.p.p.s - não tenho nada pra falar aqui, na verdade, mas achei interessante bater meu recorde de peesses em um post. ah, meu teclado está quebrado, mas acho que quem aguentou ler esse post até o fim já percebeu.

escrito ao som de radiohead - ok computer

A mulher que não apagava a luz

2005-03-18T01:07:00.000-03:00

Quando chorávamos, eu e ela virávamos nossos rostos para lados opostos da cama e silenciávamos nossos soluços. Essa era a única forma de manter as lágrimas invisíveis, as faces impassíveis e a calma em nossas vidas. No escuro, pode-se fingir existências e manusear sentimentos, mas, e talvez por isso, ela não gostava do breu. Dormíamos com as luzes acesas e, desde que elas não cegassem nossos sentidos, a verdade era exposta, irremediavelmente exposta ao olho iluminado do outro. Com o tempo, desenvolvemos artimanhas para que pudéssemos fugir da claridade, mas com o tempo, já nos conhecíamos bem demais, e não necessitávamos nem de um feixe de luz.

- Amor...
- ....
- Amor ...
- hmmm...
- Eu te amo!

Assim apagava a mudez, mas para ela não havia diferença. Meus olhos, meus toques, meus bafos e meus beijos, tudo em mim já era holofote.

escrito ao som de Roberto Carlos - Roberto Carlos 1969